I TIDIGARE AVSNITT
Kämpa inte emot tyngdkraften. Vi är det nya.
De hotade att programmera om verkligheten. Har de gjort det nu?
Du låtsas att du inte kan tro på omöjliga saker.
–Är du fortfarande min valp? –Nej.
Om det här är på riktigt och tv-apparater kan prata och hammare blöder–
–och om det finns en värld under en värld...
Vi har inget med er att göra.
Sammanslagning, säger ni. Jag hör "krig".
Jag är inte din fiende.
ANKOMSTEN TILL AMERIKA
–Amen. –Amen.
Amen.
Stå upp.
Strömmen är stark i floden efter regnet på morgonen.
Vattnet är djupt.
Ge er inte ut om ni inte kan simma.
Är det förstått?
Nu går vi.
Håll er nära. Sakta och säkert.
Vänta här tills alla har kommit över.
Tack, Herre, för att Du ger mig den här chansen.
Ni räddade mig.
Tack.
–Vad heter ni? –Du vet redan vad jag heter.
Tillbaka till...!
TILLKOMME DITT RIKE
Vad fan hände där inne? Marilyn Monroe svävar in i ett jävla rum–
–massakrerar alla poliser och lämnar oss där.
Sen blir jag huggen av Charlie Browns julgran.
–Vad är de? –Det kan inte kvantifieras.
Fy fan! Du svarar aldrig på frågor.
Det är ingen fråga. En fråga lyder: "Vad tror du att du såg?"
Jag vet inte vad jag tror. De dödade de där poliserna.
En varning till mig, ett offer till dem.
Offer?
Till en gud, då?
Vad är en gud? Kan vi ens veta att de existerar?
Folk tror på saker, och då är de verkliga.
Vi vet alltså att de existerar.
Vad kom först? Gudarna eller de som trodde på dem?
Okej... Var fanns allt det här innan jag träffade dig?
I periferin, precis i utkanten. Det finns alltid ett fönster...
...men folk är rädda för att titta ut genom det.
Det är tryggare i en fängelsecell.
–Vi är inte trygga nu. –Nej, det är vi inte.
Vem är du?
Du skulle inte tro mig om jag sa det.
Jag tror på något.
Jag såg min fru.
I kväll.
Hon...
Hon väntade på mig i mitt rum.
Hon kom tillbaka... vid liv.
Död.
Jaså?
Din fru har visst hett temperament. Ovan vid att inte få som hon vill.
–Bad hon om ursäkt för sitt beteende? –På sätt och vis.
Den bortgångna har gått, och vi borde göra samma sak.
Hon kanske kommer tillbaka. Vi borde vänta.
Hon kanske aldrig var här. Var hon ett spöke?
–Kan du ha sett ett spöke? –Nej, för hon var...
Hon hade fast form. Jag rörde vid henne. Hon kysste mig.
Din döda fru dök upp. Blev du rädd?
Ja, lite.
Du ifrågasätter ingenting, men jag ifrågasätter allt.
Jag är varken så ung eller trångsynt att tro att död är död–
–utan att det finns grader.
De döda som inte är det kommer sällan tillbaka utan ett syfte.
–Jag vet inte vad hennes syfte var. –Att släppa dig. Hoppa in.
Du har sett vilka som jagar oss.
Stanna om du vill, men jag sticker.
Shadow!
Fan!
Var fan är min bil?
Ursäkta mig.
Var är min jävla bil?
Polisen trodde att den tillhörde den döda kvinnan.
Det gör den. Det är jag.
–Var är min bil? –Polisen tog den.
Var är polisen? Är inte det här en brottsplats?
Poliserna är döda. Första gången på länge som jag har tur.
–Hej. –Är poliserna döda?
–Alla poliserna? –Värre saker än du är vakna i natt.
–Har du en bil? –Ja, det har jag.
Då så, rödtopp. Då sticker vi.
Härlig tjej, va?
–Vilken är din? –Välj en.
Men för fan! Den.
Starta den. Jag sköter resten.
Du åker ingenstans utan mig, döda frugan.
Inte förrän jag får myntet igen.
Lycka till, för fan. Nej, den här. Inte den.
Det larmet kan jag inte påverka. Men det här larmet är min vän.
Stjäl då en annan bil. Jag vill inte köra en gammal taxi.
Jag kör. Du sitter bak.
–Bilen är en toalett! –Din toalett, döda frugan.
Jag har räknat på det. Du är en riktig fitta.
Enda sättet att få det jag behöver är om du ger mig det.
Och du ger mig det bara om du inte behöver det.
Liksom min vän Jesus Kristus är det enda du behöver, döda frugan...
...återuppståndelse.
Slängde du in Jesus namn som om du känner honom?
Jag känner en som känner honom. Din kille sitter bredvid honom.
Vem är killen?
Någon som kan återuppväcka utan hjälp av mynt.
Ska du övertyga killen om att ge mig livet tillbaka?
Jag kan vara övertygande.
–Fan! –Är du övertygande nu?
Det funkar inte. Du övertygar mig om att du är ett svin.
Jag försöker övertyga dig om att leva på riktigt. Inte ruttna så här.
Det här varar inte så länge, särskilt inte en varm sommar.
Det här blir bara soppa.
Och soppa får inte mannen tillbaka, om det är det som är syftet.
Det kan du väl lägga på vågen?
Vad fan är du? Vad fan är någon av er?
Men först vill jag veta vad fan du är. Allvarligt.
–Jag är en pyssling. –Det låter rimligt.
–Gör det? –Nej!
Sluta stjäla min taxi.
–Sa du att du är en pyssling? –Ja.
Har du träffat en djinn?
Letar du efter en djinn?
Jag har rest mot Mekka i flera dagar och letat efter en djinn.
–Eld i ögonen, skit i hjärnan? –Ja.
Och nej, förmodligen.
Min tur är skitdålig. Jag vill slippa köra.
–Bra. Jag kör. –Visst, rakt in i ett träd.
Kör oss till Kentucky. Jag talar om var djinnen finns.
Och var en hel flock gudar finns. Varenda jävla en.
När vi är i Kentucky.
Du är förvirrad. Det förstår jag.
När de sörjande når stadiet där de köpslår–
–och inte vinner något på det så blir de deprimerade.
Men du har lyckats köpslå och vill inte börja sörja igen.
Tänk så här.
Döda som kommer tillbaka är envisa jävlar–
–och klamrar sig fast tills de är klara. Och sen försvinner de.
Du!
Jag kan en besvärjelse som lättar på sorgen.
Kan du en som stoppar blödning?
Ja, och en som botar sjukdom och smärta.
Och en som kan vika bort fiendens vapen.
Jag kan en besvärjelse som läker vid beröring.
Det skulle passa bra nu.
–Oj... –Vad? Är det infekterat?
Ja, på sätt och vis. Du träffade nog män på kåken–
–som doppar kniven i skit innan de sticker.
Det handlar det här om. En skitig kniv.
–Den rör sig! Vad fan är det? –Jag behöver mer ljus.
Den kräver nog lite övertalning. Ursäkta mina kalla händer.
Har du jagat upp maskar genom att tillföra ström?
Det gör man så här.
Aj! Jag känner den röra sig!
Såja...
Det har alltid funnits ett gudformat hål i människans huvud.
Träden fyllde det först.
Titta inte.
Mr Wood var träden. Mr Wood var skogen.
Han var en gammal gud som såg något nytt.
Han såg ett gudfruktigt samhälle vända sig mot industrialisering.
Vad gjorde han då? Han offrade träden och skogen.
Och han blev något annat.
–Är den borta? –Va?
Just nu får vi vänta och se.
Men om du blir lugnare av det så är den borta.
Det är så sjukt.
Religion gör att de som inte fruktar något fruktar gudarna.
För att utnyttja den fruktan behövs det lite sjuka grejer.
New York skrämde mig. Jag var rädd för hur de svarta tittade på mig.
Jag var rädda för judarna, de som var helt klädda i svart–
–med hattar, skägg och lockar.
Jag var rädd för mängden människor i alla storlekar–
–som vällde ut på trottoaren från skitiga höghus.
Jag var rädd för den tutande trafiken...
Nu är jag inte rädd för något.
Jag är rädd att du aldrig kommer att hålla käften.
Jag sitter här och har panikångest–
–för att jag är livrädd för att du aldrig ska hålla din jävla käft–
–Ibrahim bin Irem.
Vem fan är Ibrahim bin Irem? Det är inte du.
Han kastade sig säkert ut ur bilen för att du skulle tiga.
Dödade du Ibrahim?
Jag skvallrar inte. Du skulle se vad jag har gjort.
–Gjorde du det? –Nej.
Jag träffade aldrig Ibrahim.
Han fick nog ett nytt liv, precis som jag.
Jag heter Salim. Eller... jag hette Salim.
Jag vet inte vad jag heter nu.
Så du har fått ett nytt liv. Vad hände med det gamla?
Fan ta de jävlarna?
Ja. Fan ta de jävlarna.
Så ska det låta. Fan ta de jävlarna.
Jag får aldrig träffa mamma igen.
Eller höra henne säga mitt namn.
Aldrig äta hennes mat igen.
Tack som fan, Gud.
Jag missbrukar inte Herrens namn.
Jag kommer att tacka Kristus när han gör sin voodoo.
Håll käften om det, för fan. Det är inte till för alla.
–Är du inte en pyssling? –Hon är en riktig fitta.
Fan!
Säger du det en gång till skalar jag av dig läpparna.
Men för fan!
–Får jag röka här inne? –Helst inte.
Är du så noga? Det luktar skit i baksätet.
Någon har skitit i baksätet. Veva ner rutan om du ska röka.
Är du död?
Du luktar död.
Men det kan vara cigaretten.
Det är mitt liv efter döden, Salim/Icke-Salim.
Bad du om ett annat liv?
Ja, hela tiden som liten.
Vi tvingades be i söndagsskolan.
Jag sa till prästen att jag inte kunde.
Han sa att jag skulle be för min familj. Jag bad att de skulle försvinna.
–Eller råka ut för en olycka. –Och det skedde en olycka.
Nu har äntligen mina böner besvarats.
Jag ber inte för att be Gud om saker.
Jag ber för att tacka Gud för att jag har kommit hit.
Till den här tiden och platsen där jag äntligen vet vad jag måste göra.
Jag ber för att hitta djinnen.
Han är livet efter döden.
Jag kände honom.
Vi kände varandra.
Nu vill jag veta mer.
Fick du en ande i lampan? Gned du ut en ur honom, raring?
VÄRLDENS BÄSTA CHEF
Välkommen till Vulcan i Virginia.
Var är alla?
TILLÅTET ATT BÄRA DOLDA VAPEN
Alla i den här staden är engagerade medborgare.
Engagerade i en tro.
Amerika.
Deras Amerika.
Det finns inte bara två Amerika.
Alla tittar på frihetsgudinnan och ser olika ansikten.
Även om det inte tål ifrågasättande.
Människor försvarar den varma, trygga känsla som deras Amerika ger dem.
De försvarar den... med kulor.
Gatorna betyder en av två saker.
Strålning eller något sånt här.
–En begravning? –Snarare ett hedrande av ett offer.
Om jag känner min vän har någon kastats i vulkanen.
–Har man offrat en människa? –Bristfälliga räcken vid ässjan.
Ett par gånger om året dör en anställd.
Det är billigare att betala skadestånd än att renovera.
Det är som att kasta i dem.
Där är han, längst fram. Den som alla flockas kring.
Vulcan.
Det kommer att kosta mig en flaska Soma, men han följer med oss.
Frid vare med er!
Du borde ta betäckning.
Grimnir!
Det var som sjutton!
Hur är det med dig, grabben?
–Var har du gömt dig? –Jag har lekt kurragömma.
Jag har gömt mig för "dem" och letat efter dig.
–Vad vill du ha hjälp med? –Jag vill att du... tror på mig.
Det har jag alltid gjort.
Det här är min man, Shadow Moon.
–Då är det sant. –Vad har du hört?
Ditt namn i vinden.
Försöker du starta krig?
Vi ligger redan i krig och förlorar.
Du och jag, allihop. De håller på att ta över Amerika.
De tar honung från våra munnar.
Jag har ingen brist på honung.
Det har vi andra.
Då ska ni få något att äta.
Det här är inte Kentucky. Var är Kentucky?
Det här ljuset passar inte dig.
Och du stinker.
–Vad vill ni ha? –Whiskey och cola.
–Ren vodka. –Någon särskild sort?
–Så nära läkarsprit det går. –Kaffe, tack. Svart.
–Jag kommer ut med det, –Jag vill sitta i medvind.
Försöker du skämma ut mig? Det kommer att misslyckas.
Skammen gör att de döda bara går ut på nätterna.
Jag har ingen användning av skam.
Skammen gjorde att du slapp bli kastad utför ett tak–
–länge nog för att komma till Amerika. – Vad vet du om de döda?
Jag fick lektioner av liemannen, så jag vet ett och annat.
Det är lättare att verka levande i mörkret.
–Det syns att du är död. –Bra.
Nej, du ska inte dra onödig uppmärksamhet till dig.
Det är nog du som vill undvika det.
För jag skäms inte.
Du är död i Indiana, döda frugan. Vad gör du här?
Hemlängtan? Fan ta de jävlarna, sa du. Men du sitter här med dem.
Ditt hjärta slår inte för det här livet längre.
Det här livet är över.
Jag har bara känt hjärtat slå en gång sedan jag dog.
–När jag kysste Shadow. –Han behöver inte känna något för det.
Du tänker på att leva, men för honom är du redan död.
Vänta...
–Kysste du honom? –Ja, jag sa ju det.
Körde du inte tungan i hans mun? Var den kall? Och torr?
–Antagligen. –Smakade den cigaretter och spya?
Jag hade rökt.
Jag missbedömde nog kyssen.
Jag hade behövt tuggummi eller halstabletter.
Ja, eller en jävla Tic-Tac.
Om han var osäker på om du var död fick han svar då.
–Tills döden skiljer oss åt. Lyssna. –På vad?
Han är borta. Din man kände smaken av döden på din tunga och stack.
Han är inte din man längre.
Han är Wednesdays man. Jag såg honom ge efter.
Vid bordet där borta.
Där drack han sitt sista glas med äckligt mjöd–
–och slöt förbund med Djävulen.
Din skithög till man har ett nytt liv.
Skaffa det, du med.
Han där har ett nytt liv. Han ser inte tillbaka.
Det stämmer. Det gör jag inte.
Shadow fick mitt hjärta att slå.
Varför gillar män analsex?
Kvinnor gör inte det.
Inte som Ibrahim bin Irem här.
Han har en knapp och gillar att få bakdörren insparkad.
Men den sortens kärlek du erbjuder är den största rövsparken av alla.
Du kan älska någon även när de inte gillar det.
Fast du vet att de inte vill det.
Det är viktig kunskap.
Inlindad i en pikant sexmetafor.
Jag vet inte... Jag gillar verkligen analsex.
Det är ett gammalt hängningsträd. Tycker du om det?
Nej.
–God kväll. –God kväll.
Betty blir polerad. Stanna så länge ni vill.
–Vi borde åka. –Nej, ni kommer att trivas här.
Det gör alla.
Folk uppför sig när de blir iakttagna. De tycker om det.
–Någon iakttar oss. –Så är det alltid.
Vad gjorde du för att bli gud i det här universumet som du har skapat?
Offer.
Kom och sätt er. Ta ett glas.
–Duger inte min Soma? –Vinkällaren svämmar över nu för tiden.
Inte till dig.
Är han...?
Allt på grund av bristfälliga räcken?
Du är inte ovan vid offer.
De bryr sig inte tillräckligt för att offra till mig.
Det skulle de kunna göra. Offra annars dig själv.
–Det har du gjort förut. –Och världen öppnade sig för mig.
Men sen har den stängt sig.
Har du sett en man bli hängd, Shadow?
Krossad hals, flämtande för livet.
Ja.
Då vet du att det är ett hemskt sätt att upptäcka tron.
Tron måste inte lämna de troende dinglande.
–Jag gjorde en franchise av tron. –Franchise?
Man är det man dyrkar.
Vulkanens gud.
De som dyrkar håller vulkanen i sina händer.
Den är fylld av böner... i mitt namn.
Eldens kraft är handeldvapen.
Inte Gud.
Men gudalik.
Och de tror.
Det fyller deras ande varje gång de kramar avtryckaren.
Min värme mot höften håller dem varma på natten.
Gud välsigne de troende.
Följ med till Wisconsin.
Stå med mig och låt världen öppna sig för oss igen.
Jag klev på bussen innan du målade den gul. När åker vi?
När du kan smida ett svärd åt mig i vulkanens hetta.
Jag vill ha det på höften när vi står där.
Jag ska göra ett svärd värdigt en gud.
Litar du på honom?
Jag vet vem han är. Och vem han alltid har varit.
Det kan jag lita på.
Sa du till honom att jag blev lynchad?
–Jag tänkte inte på det. –Han visste att jag blev hängd.
Det vet också de som hängde dig.
Det känns som ett personligt "dra åt helvete".
Förolämpningarna mot mig tar inte slut där.
Jag har funderat på ett genmäle–
–och min vän ska hjälpa mig med det.
–Tänker du berätta om det? –När du är redo.
Du är inte närvarande. Du är distraherad. Jag undrar varför.
–Laura. –Att förlora henne två gånger?
Öppnas ett fönster i ditt sinne när du tänker på henne?
Blunda.
Ser du henne?
Var är hon?
–Hon är i Indiana. –Ja.
Utanför sin mammas stora hus.
Hon är ute i kylan... men hon känner den inte längre.
Eller så är det allt hon känner nu.
Hon står vid fönstret...
...men hennes andedräkt bildar ingen imma.
Hon iakttar sin familj.
De ser henne inte.
Men du ser henne väl?
Frågan är...
...om du kan låta henne tona bort?
–Kör. –Fan ta de jävlarna?
Fan ta de jävlarna.
Dina händer har inte förlorat tekniken.
Jag borde ha gett dig ett skjutvapen att bära på höften.
Maskintillverkade vapen? Du som gjorde allt för hand förr.
Hantverk, inte tillverkning. Det här är ett hantverk.
Man kan skära upp halsar med de bästa svärden–
–från nu tills dina barnbarn dör–
–och inte spilla hälften av det blod som eldvapen gör.
De gör blodsoffer för din skull. Blod spillt av kulor.
Du skulle behöva ett blodsoffer.
Varför gör du det du gör?
Du har ditt. Jag vill att alla ska få sitt.
Det verkar inte mer än rätt.
För dig.
Berättade du att vi var här?
Ja.
Kommer de?
–O, ja. –Du svek oss.
Så du följer inte med till Wisconsin?
Jag har fått rådet att helst framstå som neutral.
Som neutral inför orättvisor står man på förtryckarens sida.
De är inte förtryckarna.
De är tidvattenvågen. Tyngdkraften.
Du har sett vad jag var.
Jag var en historia som folk glömde bort att berätta.
Och de gav mig ett vapen.
De gav mig makten tillbaka och det känns verkligen bra.
Varje kula som avfyras i en biosalong är en bön i mitt namn.
Bönen får dem att vilja be ännu mer.
Så blev din tro en franchise.
Min religion behövde inte vara moralisk.
Moraliserande eller materialistiska religioner.
–Alla behöver sina martyrer. –Det är din roll i det hela. Som martyr.
Nej. Det är din, min vän.
Du lovade att hjälpa mig och smidde ett svärd.
Och de dödade dig för det.
Jävlar!
Fy fan!
Vad har du gjort? Vad fan har du gjort?
–Vad gör du? –Uttalar en förbannelse.
Jag förbannar hela jävla grejen.
Allahu Akbar. Gud är stor.
Livet är stort, Salim/Icke-Salim.
Livet är stort.